Faca
O tomate, puro, chegou cortado na salada. Parou em cima da alface e, de imediato, tomou um banho de azeite, sal e vinagre. Isso mais quatro palmitos e uma cebola. Vivia triste. Na semana da morte, catado pela mão suja de um trabalhador rural, imaginou que se daria bem. Escapou da mesmice e apareceu num saco cheio de contemporâneos. Felizes, brincavam e cantavam pagode. Lembrou com carinho da planta à qual esteve preso. Ainda refletia quando, desleixadamente, jogaram todos pra fora. Um velho maduro, quase podre, bateu na quina e furou no meio. O líquido que escorreu caiu na pele de Artur. Batizado pelo pai, o alimento confundido com legume foi lavado antes de entrar na faca.
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Nem sempre tenho tempo, embora me sobre vontade, de ler seus escritos cada vez melhores. Parece discípulo de Padre Antônio Vieira que ensinava: "não há nada que não se possa dizer em 20 linhas.
ResponderExcluirVocê diz mais em menos.
Parabéns!
Sua fã de sempre e amiga do coração.
vera marina
vera marina
Excelente camarada...
ResponderExcluirSabe camarada, não sei se foi com essa intenção, mas acho que o texto pode ser uma menção ao povo brasileiro (tomates) e sua história política...
Agora diga aí: artur era gostoso? rs
Grande Renatinho, eu lembrei logo da minha dieta ehehehehehehe. saudades, beijos.
ResponderExcluirObrigado, agora vou comer salada pensando no Artur, vai ser triste, mas vou continuar comendo.
ResponderExcluirMuito bom!
ResponderExcluirDepois do comentário do meu querido Tio Flico, nada mais tenho a declarar. Boa, macaco!
ResponderExcluirNão gosto de tomate,mas gostei muito do texto.
ResponderExcluirFiquei com dó do Arthur !
Parabéns pela inspiração !
Tia Leila